Ici l’Algérie Isabelle Pinçon
J’embrasse un homme
Sûre de ne pas manquer le baiser
Je le fais et chaque fois c’est pris
Nous restons dans le pays aimé des oliviers
Nous pouvons grandir sans permission
Agrippés aux torrents de nos mains
Les lèvres mouillées feront des livres
Longtemps, j’étais content de ne pas me compter parmi les imbéciles heureux qui sont nés quelque part.
Tous ne sont pas comme ça, bien sûr, mais quand même, moi qui hante les apéros de tout village, je vois bien l’argumentaire simpliste du on est chez nous, on fait ce qu’on veut ou toi, t’es pas d’ici. Tu n’es pas un peu maure (maure) ou les tu prends bien le soleil toi, peu sensible à la noyade de quelques envahisseurs, de ces envahisseurs plus visibles, de ceux de David Vincent dont le petit doigt resté raide qui projettent le grand remplacement, pensant que la guerre en Ukraine est une tragédie, n’oubliant le Yémen, le Tigré ; l’Afghanistan, la Birmanie, la Palestine. Il y a des victimes de guerre plus dignes pour les imbéciles heureux qui sont nés quelque part et plus accueillables. Je pense toujours à ces deux poids deux mesures.
Et je me méfie de ces racines qui se transforment un jour ou l’autre mur. Les exemples ne manquent pas, que les causes soient religieuses ou simplement la conséquence d’un péremptoire : « je suis chez moi », immanquablement suivi d’un « je fais ce que je veux ».
Et pourtant est-ce un effet de l’âge, je m’interroge sur mes racines ou les racines de chacun.
Et ce que peuvent être les racines de réfugiés d’aujourd’hui.
Bref, je ne me prends pas les pieds dans le tapis, j’ai juste rencontré la poésie. Celle d’Isabelle Pinçon, Ici Algérie cinquante fois un poème.